più dette, queste

che scrivo non capite

perchè non più parlate,

una strisciata nenia da bambino

che inventa nomi e discorsi, parole

mute per bocche

che s'aprono tra mille volte

mille anni: verrà l'uomo

dalle dodici dita e punterà

nell'alto, nel vuoto per noi,

per lui nel bello di pagine antiche,

segni mischiati come foglie

nel bosco, e sotto leggerà la sua

lingua e ritroverà a mezz'aria

i pensieri che saltano

il tempo!

Grazie, pensieri

del prima!